Maldita opresión que hizo temblar. No vivo. No vivo más. ¡Ohh Dios mío! Siento un yugo inexistente sobre el peso de mi alma. Época más romántica en la que pocas interrupciones, esta posible última la última de momento. ¿Por qué? El sufrimiento no sabe bien. En este caso sabe a sangre. N. Liberta no existió. Todo sucumbió. Y mi joven angelillo espiritual se preguntará por qué cambio el tema amoroso almantemente hablando a un sórdido hecho que aún seguro no entiende. Y es que no no no no no no parar de pensar en ello me hace pararme a pensar. Porque lo hago con una razón. a. Y nadie puede esconderlo. En el fondo no. Tampoco en el externo exterior. Inmaculada belleza la de un niño. Destrozo. Fallo aplicado a un niño. Alma en deliciosa y maleable creación. ¿Por? por el hecho de llevar una jota en su nombre. Nada más. No sólo los niños sufren, me dijo mi mente, también sufren el resto de letras. Sólo por el hedor de sus curvas y el color de sus inteligencias. No hubo amor. Hubo amor hipócrita. Hablo de ellos. z.
Sólo en ELLOS hubo amor
Intenso y fuerte
Hasta la muerte
Que fue en honor
En su honor y pequeño orgullo que les quedaba. i
En ellos está la verdad de la resistencia. La interior. En ella están las lágrimas de ELLA. Y en ellas, de nuevo, el amor.
Quiero ser libre al volver la vista atrás. A un pasado que ni he conocido ni conoceré porque es pasado. Sólo en los viejos libros. En los nuevos también.
¡¡¡¡¡¡¡S!!!!!!!
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